Emma Santos

En 1976, la jeune écrivaine Emma Santos (1946-1983) rencontre les éditions des femmes qui lui offrent leur accueil indéfectible. La réédition en poche en 1976 de La Malcastrée, qu’avait publié Maspero en 1973, lui permet de se faire connaître. Très rapidement sont édités ensuite J’ai tué Emma S. (illustré par l’autrice), L’itinéraire psychiatrique puis La Loméchuse (réédition, en 1978). En 1976 et 1977, Claude Régy la met en scène au théâtre de la Gaîté lyrique, où elle lit un texte écrit par elle, Le Théâtre d’Emma Santos, également publié par des femmes. Plus tard, en 2006, après son suicide à l’âge de 39 ans en février 1983, les mêmes éditions publieront Effraction au réel, texte inédit.

Emma Santos

Itinéraire psychiatrique

Prix : 7,50 €

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Un livre après l’autre, un cri après l’autre. Emma Santos arpente les scènes où elle s’est laissée enfermer à son corps et à ses mots défendants.

« Je voudrais tenter d’expliquer mon entrée en psychiatrie, huit années en psychiatrie en commettant les mêmes erreurs que les psychiatres, en chosifiant le malade, en me chosifiant, oublier le milieu qui m’entoure, c’est-à-dire l’amour qui a fui, mes romans, mon métier d’enseignante qui a déterminé le choix des médecins. Je sais que je ne parlerai que de l’amant qui m’a dévorée, que de la littérature qui m’a détruite…. Je suis seule… J’écris au lit avec une machine. J’ai définitivement perdu le corps. J’espère le retrouver par les mots… » E.S.

1977
132 p.
7,50 €
EAN 9782721000934

La Presse en parle

De qui peut-elle parler, Emma Santos, sinon de lui, Carlos, l’amant qui l’a détruite? C’est à lui qu’elle s’adresse, c’est lui qu’elle implore, qu’elle maudit, qu’elle harcèle, qu’elle dévore et qu’elle vomit dans des livres qui sont autant de lettres secouées par la passion, portées par la fureur, en même temps que tragiquement dérisoires, car leur destinataire ne les recevra jamais. Par amour pour lui, le peintre étranger, Emma Santos est entrée dans le système psychiatrique. (…) Obsessionnellement, elle tente d’accoucher d’elle-même. En dépit de tout. Pour ne plus être un médicament qui se vend. Pour que le visage aimé ne recouvre plus l’univers. Pour pouvoir saluer l’aurore seule. Et, peut-être, pour un jour ne plus avoir à écrire ; ne plus avoir à exhiber sa passion-folie.

Roland Jaccard, Le Monde, 1er janvier 1977