Annie Cohen
Les Sabliers du bord de mer
176 p. - 9 €
1981
Une femme est allongée sur le sable. Allongée, blanche. Sous l’éclatante lumière solaire. Devant elle, l’informe océanique, anonyme et fécond. Derrière elle, le désert. De ces déserts qui, dans le monde, arrivent au bord de l’océan.
`De cette situation territoriale naît l’écriture, sur le sable, images défaites, déconstruites, mouvantes.
Ici, la narration s’efface, s’éclate, se dissout, pour voir le vide creusé par un texte qui coule, insaisissable, mystérieux, impalpable.
Rien d’autre sur la plage qu’une idée du monde, une idée de fécondité et de stérilité intimement mêlées. Une idée de néant blanc, derrière soi, si proche, si près : " au petit jour du matin, le tissu décousu, décomposé du corps terrestre, et les restes désagrégés, anéantis, détruits et toute la poussière du monde diluée, très diluée dans l’espace galactique."
Mais dans ce désert il existe une plante dont les racines trouvent l’eau à plus de cent mètres de profondeur.
Ainsi l’écriture puise à la source d’une parole souterraine et cachée, la substance unique, tellurique, immatérielle, d’un infini qui impose son ordre au monde.
Descendre sous terre, en soi-même, vers la source où s’élabore la mémoire.
Superbe fiction que celle qui laisse des blancs, des trous, dans le décousu d’une pensée qui se forme et se déforme. Pour s’anéantir.
Un homme intervient dans la seconde partie du texte. Il parlera d’une femme avec passion, avec amour, avec crainte. Parle t-il de cette même femme, allongée, blanche ? Le mystère prend ici toute sa place, le mystère et le secret.
Rien ne peut être dit.
Aucune histoire ne peut être racontée. La fiction ne saurait être qu’une diversion pour nous détourner de notre noir chagrin. Aussi n’y a t-il plus de fiction possible, plus de récit possible. Aucune autre aventure que celle inlassable du décryptage obscur de notre pensée.
AC