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Hélène Cixous
La Fiancée juive
208 p. - 14,50 €
1994
" La fiancée juive est née
parmi les Passions sévères qui savent que l’amance
ne peut pas faire l’économie du heurt.
Nous, dès le soir du premier jour de notre histoire,
sur la table d’un café, suivant les indications
immédiates d’une évidente éternité,
nous avions engagé d’un coup naturellement
la totalité des cinquante-cinq années futures
que nous avions devant nous, d’un coup bien sûr,
avec absence de crainte et absence d’arrogance, éclairés
et innocents comme ils le sont au commencement, ceux qui sont
élus pour l’amance sans l’avoir demandé.
Dieu vous tombe dessus avec délicatesse : Vous êtes
reçu, annonce t-il. Et dire que nous ne savions même
pas que nous nous étions présentés à
son examen.
Mais il y a des démons avec lesquels il faut compter
pour nous percer le cœur. Selon moi la santé des
amants rend le diable malade obligatoirement. Je comprends
que cela puisse exaspérer la peuplade qui erre sur
les talons de Dieu. C’est injuste ruminent-ils, et là-dessus
je suis bien d’accord. Pourquoi elle ? Pourquoi lui ?
Pourquoi eux ?
Alors ils essaient. A neuf heures tous les soirs un démon
vient taper à la porte à tout hasard. Il s’appelle
Mémène. Il a de longues oreilles velues et l’air
doux des anges tentateurs. C’est Mémène
qui organise les attentats terroristes.
L’amour n’est pas la paix. Il est l’agneau
nu sur la Table qui attire les mouches.
A quoi reconnaît-on l’amour qui persiste et recommence
? Aux ailes de l’angoisse qui s’allongent se remplument
et s’empennent, à l’épouvante, à
la violence des intempéries à l’intérieur,
aux descentes de la police d’autant plus inquiétantes
qu’elle est toujours cachée.
Plus le temps passe, plus nous sommes rassurés plus
nous sommes terrifiés. Il faut croire que la foi suscite
en s’élevant le zèle de l’incrédulité.
Prenez saint Augustin, prenez le petit François, prenez
Job, prenez Dieu : des combats, des coups bas du premier jour
jusqu’au dernier, une vie de fous. Prenez l’amour
promis pour cinquante-cinq années si ce n’est
pas l’orage alors c’est la croisade.
Ce récit nous emmène à toute vitesse
: c’est saint François à New York."
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