- Y a des gens qui veulent lire ton manuscrit ! crie
ma sœur brandissant une enveloppe. - Pas possible ! Qu'est-ce que
c'est que ça ? - Les Editions des Femmes. [...]
[...] Moi qui agonisais sur le paillasson des éditeurs
depuis des années, que vouliez-vous que je fis ? Je m'y suis rendue,
mon manuscrit de six cents pages (Hosto-Blues) dans un gros sac.
Place de la Bastille, dans une cour brumeuse, une concierge, encagée
dans un réduit insalubre, m'indiqua l'escalier et l'étage. En haut,
personne ! Le désert ! Une blague, me dis-je. "C'est en travaux",
expliqua la concierge. Oui, bon… J'avais l'habitude d'encaisser
les coups. J'étais déjà dehors, quand je reviens sur mes pas. Merdier
pour merdier, si je laissais quand même le manuscrit ? … Non, il
n'y avait pas de boîte, mais elle remettrait le colis. Vogue la
galère ! Merci madame. Encore un manuscrit à la mer ? On sait la
suite. [...]